Pioggia

A metà primavera, il tepore tanto atteso si è perso, sospinto lontano da ondate di perturbazioni che flagellano il mio giardino.

Un giardino che troppo irrorato a volte è pantano a volte giungla. L'erba trae così vigore dalla pioggia da puntare diritta verso il cielo.

Volontari per il taglio: nessuno.

Giustifica: gli sprazzi di sole durano troppo poco e poi, dopo averla tagliata, ricresce ancora.

Osservazione: perchè prepararvi il pranzo, poi dopo aver mangiato vi viene fame ancora.

Sotto questo cielo ostile che sembra si sciolga, fatico molto a pensare come la pioggia sia importante per la campagna, per le riserve estive, per la pulizia dell'aria perchè comunque preferisco il sole, possibilmente caldo.

Però qualcosa di bello in relazione alla pioggia si può trovare:

il canto della pioggia della tribù dei Papago (Messico)

Vicino ad occidente il grande oceano canta.

Le onde rotolano verso di me,coperte da molti nubi.

Anche qui afferro il suono.

La terra si scuote dietro di me

ed io sento il profondo mormorio.

Probabilmente si perde la musicalità della lingua originale, il nahuatl.



Intatta invece rimane nella Pioggia nel pineto:

Taci. Su le soglie

del bosco non odo

parole che dici

umane; ma odo

parole più nuove

che parlano gocciole e foglie

lontane.

Ascolta. Piove

dalle nuvole sparse.

Piove su le tamerici

salmastre ed arse,

piove sui pini

scagliosi ed irti,

piove su i mirti

divini,

su le ginestre fulgenti

di fiori accolti,

su i ginepri folti

di coccole aulenti,

piove su i nostri volti

silvani,

piove su le nostre mani

ignude,

su i nostri vestimenti

leggeri,

su i freschi pensieri

che l'anima schiude

novella,

su la favola bella

che ieri

t'illuse,

che oggi m'illude,

o Ermione.

Invito i lettori a continuare la lettura